Hubo una vez un libro que, por ser mojado por un gato, fue puesto a secar en una bodega. Colgado en un cordel, pendiendo de dos pinzas de ropa, pacientemente esperaba el libro a ser devuelto a la habitación en la que solía enriquecer de conocimientos a aquellos ojos que con fervor degustaban cada línea, cada párrafo de sus páginas
Día tras día, semana tras semana, el libro suspendido por las pinzas, ansiaba salir de la bodega. Soñaba con el día en que sería liberado y leido una vez más. Pero ese día nunca llegaría.
Transcurrieron meses, y el libro no se movió de su lugar. No se acercó al patio, ni siquiera a la puerta de la bodega. Ni el abrigo que cierto día colgaron a secar cerca de él le provocó el mas ínfimo deseo de acercarse. La bodega en sí era la única que existía para el libro. Ella lo refugiaba de la lluvia y del viento que hacia vibrar el vidrio de sus ventanas. Lo resguardaba sin prisa de que el libro se marchara. El libro se sentía bien. Para él, la bodega era la única.
Pero la bodega guardaba muchas cosas, y para desgracia del libro, él no era el único para ella.
